Bienvenidos

Infinitos mundos danzan dentro mío…
Arco iris entremezclados con cielos antes de una tormenta…
Risas en cascadas y furias de truenos…
Labradora de caminos, sembradora de mi huerta…
Caminante… eterna caminante de mis sueños…
Peldaños que subo, casi imperceptibles y quizás a deshora…
Madre selvas enredadas en este tiempo sin tiempo…
Vos, yo y… este nosotros que aún está entre la bruma…
Lluvia que riega mis palabras para que broten en tu camino…
Hechas menta, melisa y salvia…
Ven… sigue su aroma… caminemos juntos…
Las puertas de mi alma están abiertas…

-Amancay-

miércoles, 7 de abril de 2010

FRAGMENTO DE "LA BROMA"

A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición. Por ejemplo esta extraña convicción de que todas las historias que en la vida ocurren tienen además un sentido, significan algo. Que la vida, con su propia historia dice algo sobre sí misma, que nos devela gradualmente alguno de sus secretos, que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver. Que las historias que en nuestra vida vivimos son la mitología de esa vida, y que en esa mitología está la clave de la verdad y del secreto. ¿Qué es una ficción? Es posible, es incluso probable, pero no soy capaz de librarme de esta necesidad de descifrar permanentemente mi propia vida.

-Milan Kundera-
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